Нью-Йорк, как ты давно понял, был ничем более сборища свальных животных, прибежавших к самой грязной реке в округе ради постоянно приплывают падали. Стервятники, койоты, черви - такие люди гнездятся в этом городе. Само здание МАКУСА, в котором ты работаешь, населяют исключительно акулы и беспозвоночные. Одни раздирают трупы до неузнаваемости и вселяют страх, а другие прячутся в тени огромных рыб и ловят объедки.
Первая мировая была для них пиром. Ты это понял не сразу, конечно. Тебе потребовалось не год наблюдений и размышлений, чтобы заметить полные пуза и окровавленные улыбки.
Начал ты ползти к этому выводу еще во время войны. Ты только закончил Ильвермони - ребенок провозгласивший себя взрослым, который без страха двинулся в логово клыкастых хищников. Ты всегда хотел быть частью правящего блока, использовать свой превосходный интеллект и магические способности во имя блага общества. Может, ты впитал это с молоком матери - инстинкт защищать и улучшать, а не воевать и уничтожать.
Молодой, милый Зено, как ты скучаешь по нему - по молодому парню, который смотрел на мир с широко открытыми от восхищения глазами. Ты не понимал не войны, не смерти. Ты, конечно, понимал нужду защищать до потери крови - ты это понял в свои школьные года. Но сейчас ты об этом не думаешь.
Сейчас ты думаешь о серых полях с милями колючей проволоки и глубокий траншей. Ты думаешь о пистолетах, танках, самолетах. Ты думаешь о разрушенном доме далеко на склонах Английских холмов и кучки черного пепла, отдающие запахов сгоревшей плоти.
Ты думаешь о бюрократах в престижных костюмах, которые сидять лишь в нескольких метрах от твоего офиса. Ты слышишь их громкий, радостный смех и вспоминаешь о дорогих костюмах всех цветов палитры. Война, ты когда-то учил на классах истории, всегда создает экономический бум. В тех странах, конечно, что остались целыми.
Твои глаза пытаются прочитать строчки доклада одного из твоих сотрудников, но все, что ты видишь, это имена - строка за строкой погибших и пропавших без вести. Ты видишь лица близких друзей и давних знакомых, их портреты улыбаются и машут на собственных похоронах. Ты видишь горы тел без имен и лиц, которые шепчут твое имя своими гниющими устами.
Твои руки не трясутся, но пальцы крепко сжимают бумагу доклада, создавая сгибы и разрывы. Ты не можешь с этим сейчас разбираться - ни с делами МАКУСА, ни с воспоминаниями прошлого. Что сделано - то сделано.
Перерыв - тебе нужен короткий перерыв. Просто, чтобы освежить голову. Ты накидываешь на себя черное пальто и тонкий серый шарф, открывая дверь своего кабинета и закрывая ее на замок.
Ты не смотришь на лица окружающих - с каждым днем становится воспринимать их с доверием. С каждым днем становится доверять миру вообще - он рухнет скоро. Один раз уже пошатнулся и еле собрался - теперь эти скотчем склеенные осколки можно одним маленьким ударом вернуть в состояние хаоса.
Счетчик Угрозы указывает на оранжевый (“серьезная опасность”), но стрелка почти перешла в красный (“чрезвычайная ситуация”). Ты помнишь день, когда впервые увидел Счетчик Угрозы в красной категории - первый день Великой Войны. Теперь осталось только ждать повторения того дня.
Ты чувствуешь подозрительные взгляды, устремленные в твою спину. Ты слышишь шепот со всех сторон, но не обращаешь внимания. Успокойся, ибо это только параноя, так ты думаешь, Эудоксия? Наивный, наивный Эудоксия. Ты должен знать лучше.
Ты покидаешь здание МАКУСА без проблем. Тяжесть твоих мыслей задерживается в глубине твоих костей, делая каждое движение замедленным и тяжелым. Ты высушен - энергия приплывает к тебе волнами, и сейчас в заливе твоих мыслей происходит отлив. Ты перестал стараться утешить самого себя в такие моменты еще в школе. Поэтому, ты найдешь место, чтобы ныть в тишине, вдали от акул и их законов.
Ты знаешь одно такое местечко, пусть и заходишь туда редко. Представителей Магического Конгресса там не любят, но ты - исключение, эдакая жуткая зверушка, на которую любят поглазеть издалека. И которая тратить много, много денег на алкогольные напитки.
Вообще, тебе запретили пить - мед-маг твердо утвердил, что с твоим состоянием напится будет самым худшим решением. Но ты уже принял самое ужасное решение в своей жизни много лет тому назад и все еще жив - немного алкоголя ближе к могиле тебя не приведут. Тараканы, все таки, живучие.
На улицах ты довольно незаметен, твой шаг тих и твое поведение нейтрально. Ты не привлекаешь чужих глаз, но все-равно чувствуешь взгляды на своей спине. Ты снова списываешь это на параною.
Поворот, и ты стоишь перед кирпичной стеной. Такая знакомая стена - ты приходишь сюда все чаще и чаще. Узнало бы начальство, где ты проводишь свободное время…
Ты достаешь свою палочку - боярышник, волос единорога, 31 см, гибкая под твоими пальцами, и направляешь безмолвное “aperiro” на нужный кирпичик. Перед тобой появляется вход в бар, и ты не ждешь в него вступить.
Мягкий шум и яркий запах помещения охлаждает твои нервы. Тебя тянет в сон, но ты еле можешь спать два часа в собственной кровати, что там о барах сомнительного происхождения.
- Мистер Зено, - приветствует тебя домовой эльф, и ты отвечает ему кивком. Освободившись от своего шарфика и пальто, ты направился к барной стойке. Сев за свое привычное место, ты не сказал ничего вслух и бармен безмолвно поставил перед тобой бутылку крепкого напитка и чистую рюмку. Ты, в свою очередь, дал Крысе нужную сумму денег и начал наливать себе полную рюмку.
Ты выпил ее почти залпом, сразу почувствовав себя немного теплее и энергичнее. Конечно, бесконечная усталость все еще висела занавесью над тобой, подавляя все его эмоции. Но это лучше, чем сидеть в тишине собственного офиса и думать о смерти. Да и чувство глаз пропало с твоей спины.
Ты уже наливает вторую рюмку и останавливаться не собираешься. Похоже, короткий перерыв затянется.
Отредактировано Eudoxia (2018-12-01 05:00:39)